nell'attesa
ogni secondo risuona
come un frastuono
squassato nel petto
scricchiola
qualcosa che va in frantumi
ogni piccolo pezzo
lavorato con lo scalpello
mi chiedo se i ragni
ricuciranno tutti i pezzetti
mi chiedo se il disegno
sarà uguale
sono venti minuti
e poi c'è il silenzio
...e forse la neve.
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L'attesa è un frammento sospeso.
RispondiEliminaDel bello è un vento di maggio.
Dell'ignoto o noto non voluto, è sabbia che graffia la faccia.
Un diticollo fatina
ci sono attese capaci di squarciare il silenzio, e di legare il frastuono dei pensieri che rimbalzano nella testa come palloncini bucati.
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